destionegiorno
Difficile parlare di me, dirvi chi sono con poche parole. Franca in fondo è solo una semplice sognatrice, per la quale la poesia è passione, voglia di raccontare emozioni, gioie, dolori, ma anche cura dell’anima. Per questo lascio aperta la porta del cuore, lasciando che a parlare sia proprio lui, ... (continua)
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Che strano amore è questo amore
fatto di niente, d'alito di vento
speso tra sussurri e pianto.
E' velina... leggi...
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Il sangue dei papaveri nei campi,
le spighe gravide, assetate e fiacche,
le prime gocce sulle zolle dure
e un lampo che s’infiamma all’orizzonte.
Lacrime calde, lacrime d’estate,
calde e improvvise, inquiete e turbolente,
frantumano il silenzio... leggi...
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Non ti scordar di me
Non ti scordar di me
quando il tempo avrà chiuso il cerchio,
e sarò un’ombra fuori dalla scena.
Ricordami allora dolce e serena
come l’aria quieta della sera,
rifugio alle onde inquiete.
Ripensami, lago... leggi...
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Com'è dolce la sera
se mi prendi la mano,
guardando lontano,
mentre intorno s'annera,
seduti sul chiostro
d'un... leggi...
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Se nel silenzio della tua mente
per me
ancora un posto avessi,
se coi tuoi occhi tristi
veder potessi
il dolore... leggi...
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E’ già il tramonto
che incendia gli occhi
e m’innamora.
Si stagliano timide le ombre
sull’indaco, sul viola,
e nell’ultimo sole
stanno desideri appesi,
quelli che sai, ma fingi
di non aver pensato mai.
Il tramonto è l’ora della resa
quando vorresti... leggi...
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Un giorno
uno dei tanti
lontana dal mondo
t'ascolterò
o silenzio,
Tu,
che non chiedi
ma concedi,
tu
che nei colori sfumati
di notti piene d'ombre
mi parli
e mi racconti
della mia anima sola
in cerca d'approdo,
di attese senza... leggi...
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T'aspetterò
mentre mi lascerò vivere,
nello scorrere di stagioni,
perso lo sguardo,
vano cercando l'orizzonte
che non avrà alba
né tramonto
senza i tuoi occhi.
Immobili silenzi
riporteranno la tua voce,
e sarai... leggi...
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Salirò l’arcobaleno
curvando la strada
che porta all’infinito.
Come abito smesso
svestirò il passato
e splendidi... leggi...
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Franca Canfora
Oggi te vojo immagginà com’eri
come che drento a un quadro de Pinelli.
Quann’era la festa der moccoletto
le ciumachelle doppo la mascherata
tra canti zompi e balli
s’annavano a scammià un bacetto
coll’innammorato a còre a còre,
er fiume je cantava la serenata -
guasi ruffiano - e luna e stelle
s’appennicavano pe discrezzione.
A Campidojo l’arbero de la cuccagna
co li polli e li caciofiori
era la tuttata de li romani
appiccicati su pe ’r palo,
- le mani lograte da lo struscio
p’aricchiappà quer cucuzzaro -,
co Mastro Titta che passato ponte,
- smessi li panni d’ombrellaro, -
sfragneva capocce de li condannati
che annaveno a morì ammazzati
co tanto de benedizzione.
Ar tempo er monno nun era talecquale!
l’ommini ciaveveno er sentimento,
senza scudi ne la saccoccia,
‘no scialle liso e quer poco pe magnà,
ciaveveno Roma bella e immacolata
ma co una frenesia ne la capoccia:
spallata la miseria o la stracca
j’aggarbava ariccantucciasse
pe fà l’amore a prima sera! |
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Hanno inserito questa poesia nei propri segnalibri: - Francesco Rossi
Possiamo elencare solo quelli che hanno reso pubblici i propri segnalibri. |
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